Colchiques dans les prés

 

 Fleurissent, fleurissent

 

 Colchiques dans les prés

 

 C'est la fin de l'été

  

 Emportée par le vent

 

 En rondes monotones

 

 Tombant, tourbillonnant

  

Nuage dans le ciel

 

 S'étire, s'étire

 

 Nuage dans le ciel

 

 S'étire comme une aile

  

La feuille d'automne

 

 Emportée par le vent

 

 En rondes monotones

 

 Tombant, tourbillonnant

  

Châtaignes dans les bois

 

 Se fendent, se fendent

 

 Châtaignes dans les bois

 

 Se fendent sous nos pas

  

La feuille d'automne

 

 Emportée par le vent

 

 En rondes monotones

 

 Tombant, tourbillonnant

  

Et ce chant dans mon coeur

 

 Murmure, murmure

 

 Et ce chant dans mon coeur

 

 Murmure le bonheur

  

La feuille d'automne

 

 Emportée par le vent

 

 En rondes monotones

 

 Tombant, tourbillonnant

  

La feuille d'automne

 

 Emportée par le vent

 

 En rondes monotones

 

 Tombant, tourbillonnant

 

 

De plaines en forêts de vallons en collines

 

Du printemps qui va naître à tes mortes saisons

 

De ce que j'ai vécu à ce que j'imagine

 

Je n'en finirai pas d'écrire ta chanson

 

Ma France

 

Au grand soleil d'été qui courbe la Provence

 

Des genêts de Bretagne aux bruyères d'Ardèche

 

Quelque chose dans l'air a cette transparence

 

Et ce goût du bonheur qui rend ma lèvre sèche

 

Ma France

 

Cet air de liberté au-delà des frontières

 

Aux peuples étrangers qui donnaient le vertige

 

Et dont vous usurpez aujourd'hui le prestige

 

Elle répond toujours du nom de Robespierre

 

Ma France

 

Celle du vieil Hugo tonnant de son exil

 

Des enfants de cinq ans travaillant dans les mines

 

Celle qui construisit de ses mains vos usines

 

Celle dont monsieur Thiers a dit qu'on la fusille

 

Ma France

 

Picasso tient le monde au bout de sa palette

 

Des lèvres d'Éluard s'envolent des colombes

 

Ils n'en finissent pas tes artistes prophètes

 

De dire qu'il est temps que le malheur succombe

 

Ma France

 

 

 

Leurs voix se multiplient à n'en plus faire qu'une

 

Celle qui paie toujours vos crimes vos erreurs

 

En remplissant l'histoire et ses fosses communes

 

Que je chante à jamais celle des travailleurs

 

Ma France

 

Celle qui ne possède en or que ses nuits blanches

 

Pour la lutte obstiné de ce temps quotidien

 

Du journal que l'on vend le matin d'un dimanche

 

A l'affiche qu'on colle au mur du lendemain

 

Ma France

 

Qu'elle monte des mines descende des collines

 

Celle qui chante en moi la belle la rebelle

 

Elle tient l'avenir, serré dans ses mains fines

 

Celle de trente-six à soixante-huit chandelles

 

Ma France

 

 

 

JEAN FERRAT

 

Paroles et Musique: Jean Ferrat 1969 "Jean Ferrat -