Sans détour sans partage,

 Sa vie tel un adage sans ombrage,

S’augure de ce que du commun des mortels.  

De nature et simple convoitise que d’objet fût la belle

 De s’être en pudique générosité.

Offerte telle une orchidée à ceux qui lui faisaient en de simple sourire

 Pour ne pas marchander cette si belle poupée.  

Comme toute, elle fût jeune femme,

 Puis femme en dame pour de mère redevenir femme de cet âge

 Ou le doute, et le temps fait de blessure de ce qu’une simple ride augure!

Enfermée dans la prison qu’elle s’est crée, pour ce défendre de ce qu’elle croît ne plus intéresser.  

Elle en devient rageuse en d’amertume croyances qui en son cœur la dévore de ne se sentir plus suffisamment belle  

Et en oublie ce regard discret qui ce pose constamment sur elle.

Il a abandonné toute idée de déposer un baiser, sur ce cœur qu’elle a emmuré à jamais de s’être tant obstinée de par cette envie

de seule être laissée.  

Lorsqu’il est avec elle, il feint de l’ignorer!  

Mais il ne peut et ne veut se priver de respirer cette féminité dont il sait que de nos jours, elle se fait rareté.

Il ne dit mot mais en son cœur vibre toujours cet amour qui jadis le vît  l’aimer de cet amour qui  aujourd’hui n’a pas changé.  

Condamné à rester dans l’ombre de l’amour, il se voue à une fin lente et douloureuse.  

Comme si il croyait encore, qu’un jour peut être, elle lui dirait.  

Enfin je sais, enfin je t’aime.

Mais il n’y croit plus et aussi stupide qu’il puisse y paraître.  

Il se condamne à mort, parce qu’il ne se voit d’autres sorts.  

Ainsi pense t’il, qu’une fois le trépas son cœur l’oubliera.  

Tristesse que tant de tendresse ne fusionne en une simple jonction,

 qui si elle était tout simplement elle.

Verrait en ces jours qui hélas ne présagent que sa fin, ce qui pour moi.  

Aurait pu et pourrait donner jour au plus beau des amours!  

J’avoue être malheureuse d’assister à ce qui pour moi est une tragédie, une de ces absurdité de la vie.  

Ou tant de gens, qui pour de bête mal entendu ou de sise position en leurs esprits contredits.

Cette  déconvenue  d’être aimée pour se perdre dans de prétextes amitiés.  

Au lieu d’inonder ce monde d’amour, qui n’est hélas devenu qu’un champ de bataille ou rare sont ceux, qui ont compris.  

Que l’amour est une guerre de chaque instant, qui requiert que l’on soit un vrai combattant.

Elle est belle, elle est rare, elle suinte la féminité, elle augure tant de beauté, elle est si raffinée, mais hélas, elle s’est oubliée.  

C’est bête, c’est vraiment trop bête et ensuite bêtement ils regrettent.  

Que dire de plus?

Je ne suis qu’une pilule, une toute petite pilule, qui ne sait si je regretterais.  

Mais que d’avoir aime, à jamais je ne pourrais regretter.  

Seylene aux éditions «  s’il vous plaît, aimez vous, merci! » 

SEYLENE ENCORE MERCI POUR CE TRES JOLI POEME QUE JE N'AI PU M'EMPECHER DE METTRE SUR MON BLOG